НАЗВАНИЕ: Сказка на Ночь.
АВТОР: McDos Nightmare, он же Кошмарик, он же Мистер Креатифф.
БЕТА: No4K@
ЖАНР: AU
ПЕЙРИНГ: Рен, НМП
РЕЙТИНГ: G
ОПИСАНИЕ: Мен не хочет засыпать. Рен идет на крайние меры.
ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: У автора есть справка....
Дисклаймер: Рен и Мен принадлежат Такею-сану.
Опять в Токио идет дождь. И, как всегда, не дождь, а ливень, пробирающий своим холодом до костей. Благо, взглянуть на бесконечную вереницу водяных струн ничего не стоило, когда находишься за окном с правильной стороны. Слава человеческой цивилизации, давшей нам многое, даже то, что не очень то и хотелось.
В эту дождливую ночь, в одной из гостиниц, тех, в которых все хорошо, кроме цен, рассматривал город один молодой отец. Отец как отец, со своими достоинствами и недостатками. Правда, этот молодой человек был… китайцем. Да, китайцы тоже люди, и они тоже хотят урвать свой кусочек счастья, даже если численность их народа превышает три миллиарда…Согласитесь, вы не отказали бы себе в этом праве, если кто-то там что-то там? Ну, вот и Тао Рен себе не отказал. И сейчас его кусочек счастья занимался тем, что, умостившись на отцовской руке, дергал того за лацканы пиджака. Мальчику хотелось внимания, очень хотелось, но, чем сильнее он дергал, тем более сосредоточенно вглядывался отец в небо. Рен пытался воспитывать сына в строгости… ага, сейчас! Ситуация медленно, но верно выходила из-под контроля: один из этих двоих должен был сорваться – или сын на крик, или отец на гневную тираду. Вернее, он хотел бы сорваться на гневную тираду, но знал, что не сможет, а, судя по тому, как активно требовал внимания малыш, ему тоже это было известно. Маленький хам в три часа ночи потребовал «на руськи», после чего благополучно замолчал, но обратно в постель он точно не собирался. Рен даже свет включать не стал, чтоб мальчика в сон потянуло, а ребенку что? А ему ничего, знай своё, дергает и дергает, дергает и дергает. А еще этот спиногрыз умел очень пристально смотреть, пристально-пристально, если бы еще жалобно, так нет, малыш прямо таки «прожигал» взглядом. Думаете, я преувеличиваю? Ну, может быть, но в яслях с ним в «гляделки» играть отказывались. И стоят отец с сыном: отец смотрит в окно, сын – на него. Смотрят, и оба так, не «по-детски», приглядываются. В общем, картина страшная. Первым сдался родитель.
- Что? – спросил он, наконец, взглянув на сына.
Поймав взгляд отца и пару секунд выждав, сын уверенно потребовал:
- Сказьку.
- Ты же ко мне на ручки хотел. От дел оторвал, маленький эгоист.
- Сказьку, - еще раз потребовал малыш, для убедительности дернув за лацкан.
- Спи давай, три часа ночи.
- Сказьку! – Малец угрожающе повысил тон, грозя сорваться на крик.
Что оставалось делать? Только удовлетворять требования маленького террориста. Отец было попытался начать, потрепав милое создание по голове. Попытка оказалась неудачной – сынок извернулся и, едва не свалившись, попробовал укусить родителя.
- Весь в меня… - довольно прошептал отец, перехватывая опасный груз. «Умостив» сына еще раз, понадежнее, он немного подумал и, вздохнув, начал:
- Ну, слушай. – Малыш моментально затих. – Когда-то давно стоял волшебный город, большой город, и называли его Городом Тысячи Башен. Весь город был из башен, и не было в нем ни одного дома обычного, ни магазина простого. Везде и всюду стояли башни, уходящие в небо своими точеными шпилями. Разные были они: красные, белые, синие - всех цветов и оттенков; сверкали башни, исправно служа своим хозяевам. Это были волшебный город и волшебные сооружения, и жили там необычные люди. Их называли Бессмертными. Они никогда не болели, не пили, не ели, не танцевали, не ходили в гости и не пели, они вообще не очень любили говорить. Вся их жизнь, все их представления о ней сводились к одному - к битве. Бессмертные выбрали свою сущность. Они выбрали путь, на котором ценятся лишь два качества - сила и честь. Не было такого дня, чтобы не резали мечи. Не было такого дня, чтобы топоры и секиры не рубили, стрелы и копья не пронзали, а булавы и молоты не дробили. Как не было и оружия, во владении которым эти воины не были мастерами. Но не только силой измерялось их могущество. Выносливы они были, и не было никого выносливей их. Ловки они были, и не было никого ловчее их. Но дух их был еще могущественнее, чем тело: отрубали воину одну руку, он хватался за оружие другой и продолжал бой, отрубали вторую – воин хватал зубами оружие и продолжал бой, отрубали ноги… эмм.... воин все равно что-то придумывал и продолжал бой. Да, умны и хитры на выдумку они были. Но стоило отрубить воителю голову – засыпал он и на рассвете, когда возвращалось утраченное, поднимался вновь. Всегда, что бы не случилось, голову врага своего воин относил в дом его и, оставив на подушке, уходил обратно на битву. Так, раз за разом, сражение за сражением, Бессмертные становились сильнее, и чем сильнее они были, тем выше поднимались башни. Битва за битвой, раз за разом. Пока, в один из дней, проснувшись, войны поняли, что рассвета нет. Город погрузился во тьму, исчез свет с улиц и из жилищ. Пропало все: люди, лица… Битва окончилась, и войны, ослепленные темнотой, на мгновение испытали ужас, который они никогда не испытывали более. Такой, что их затрясло в бессильной судороге. Тогда они прокляли себя за эту секундную слабость и вновь обрели мужество. Самые сильные и самые выносливые бросились вверх, хватаясь за уступы своих башен, они ползли по отвесным стенам, чтобы вновь увидеть свет. Но, чем выше они поднимались, тем сильнее они становились, чем сильнее они становились, тем выше делались башни, и не было конца этому подъему. А внизу, на земле, их безмолвно ждали остальные, скрывшись в темноте. Прошло много дней и много месяцев, но никто не спустился, чтобы сказать, есть ли выход. Но настал день, когда проснулся самый ленивый из всех Мастеров. Не был он ни самым сильным, ни самым выносливым, ни самым мужественным и ни самым смелым, но был самым-самым ленивым из всех. Никто не ждал помощи от него, и не требовали её, но самый ленивый из всех не увидел тьмы. Одному за другим он протягивал руку, и один за другим войны хватались за неё. Выглядело это, прямо скажу, не очень – толпа суровых, небритых, озлобленных от собственной беспомощности мужиков, «паровозиком», шли за человеком, который все наровил выкрикнуть: “Вперед к светлому будущему!”. Было глупо, оскорбительно, до жути смешно, но другого пути на свет не было. Так, держась друг за друга, они вышли из темноты, чтобы обернуться и увидеть, что оставили позади. А позади стоял их город, еще больше, чем прежде, уходящий вверх. Но теперь, вне его проклятых башен, Великие Мастера увидели, что то, что они считали камнем, было костями, то, что они считали краской, оказалось кровью, и там, где были дороги, теперь лежали черепа, уложенные в ряд. Содрогнулись они еще раз, и еще раз они прокляли себя, и вновь обрели мужество. Пусть кровь, пусть черепа и кости, но это было их историей, их прошлым, и никто не мог поставить под сомнение то, что было сделано. Воины не собирались возвращаться, но и не хотели уходить. И спросил тогда самый ленивый из всех: «Что делать будем?», и ответили ему: «Ты видел нас слабыми, ты видел нас беспомощными, и ты должен умереть». Без слов и возражений самый ленивый из всех кивнул, развернулся и побежал. Но не был он самым сильным, как и не был самым ловким, и через мгновение брошенное копье пронзило его грудь. Не успел он сделать еще один шаг, как второе, проткнув плечо, пригвоздило его к земле. Третье же, громко чавкнув, вонзилось в живот. Но не два копья бросили, и не три – тысяча копий были брошены, и тысяча копий попали в цель. Но не умер и тогда самый ленивый из всех, остался жив. Подошли к нему воины и спросили, что он хочет сказать им перед тем, как ему отрубят голову. Спаситель ответил: «Я жалею лишь том, что не умею быстро бегать». И, выдохнув, умер сам. Не сразу поняли воины, что было сказано, но, поняв, вновь содрогнулись. Третий раз прокляли они себя за глупость и, прокляв, обрели разум. И разум сказал, что не проклятье нужно было, а смелость признать то, что они ошибались. И разум сказал, что не отречение от прошлого нужно было, а только принятие прошлого себя и других. Много еще чего правильного сказал разум, и решили воины назвать свой город Городом Проклятых, а себя – дураками, ведь только поумневший знает, какой он идиот. Простили они себя, простили город и разбрелись по миру, рассказывая, что не честь плоха, а глупость, что не бессилие так страшно, как страшна гордость. И говорили они о том, что был Великий Воин, самый умный из всех, кто видел то, что было, а не то, чего не было. А видел он свет, который был, а не тьму, которой не существовало… Вот-с, а те, самые сильные и самые выносливые, наверно, и до сих пор лезут вверх по тем башням, которым нет конца.
Сказка закончилась, отец, вздохнув, посмотрел на сына, чтобы увидеть, как тот спит. Но не спал сынок, а нагло и настойчиво бодрствовал. Даже сонным не был, паразит.
- Все? – сурово поинтересовалась кроха, чуть сильнее потянув за лацкан.
- Все, – обреченно ответил отец и тут же чуть было не оглох:
- ПЛОХАЯ СКАЗЬКА!!!
БЛАГОДАРНОСТЬ: Признателен No4K(@\е) за потраченное время и за добросовестную и основательную работу беты. Признателен Nicke за первую оценку и дельные советы, да и за переводы тоже. Хироюки Такею за предоставленных персонажей.
28 июня 2009 г. 8:56